25.

Tôi đến trước cửa phòng phát sóng, vừa hay thấy biên tập viên đang trao đổi với mấy phóng viên khác.

Tôi chạy lại, ôm một tia hy vọng cuối cùng, cất giọng run rẩy hỏi:
“Chị… chị biên tập, chiếc máy bay của hãng Kinh Lộ gặp nạn là chuyến nào ạ?”

“CJ3266.” – biên tập viên đáp gọn.
Rồi chị ấy đưa cho tôi một xấp tài liệu:
“Hồ sơ đã chuẩn bị xong hết rồi. Em mau đi thay đồ rồi vào phòng thu nhé.”

Nghe xong mã hiệu đó — CJ3266 — đôi chân tôi mềm nhũn, cả người như mất trọng lực, máu trong cơ thể như bị rút cạn.

Rõ ràng tối qua… chúng tôi còn thân mật như thế.

Tôi còn nhớ mình hỏi anh:
“Ngày mai chuyến bay mất bao lâu?”

Ánh mắt Tống Kinh Yến lúc đó sâu thẳm như có ngọn lửa âm ỉ:
“Khoảng nửa tháng.”

Tôi không nói gì, anh ôm tôi vào lòng, lại hỏi tiếp:
“Em sẽ nhớ anh chứ?”

Tôi trợn mắt lườm anh:
“Anh thấy có thể không?”

Tống Kinh Yến cười nhẹ, khẽ thì thầm:
“Nhưng mà… anh sợ anh nhớ em.”

Tôi bật cười mỉa:
“Trước giờ anh bay lần nào chẳng mười ngày nửa tháng? Anh nghĩ em còn tin được mấy lời đường mật ấy sao?”

Anh hôn lên khóe môi tôi, giọng nói khàn khàn nhưng chân thành:
“Trước kia cũng nhớ. Nhưng lúc ấy em ngoan quá, anh không dám nói. Bây giờ em lại đòi ly hôn… mới thấy không có em bên cạnh, nơi nào cũng thấy thiếu.”

Tôi: “…”

Tôi không trả lời, nhưng Tống Kinh Yến cứ hỏi mãi không dừng:
“Chị à, thật sự không nhớ em sao?”

Tôi bực mình, giơ chân đá anh một cái:
“Biến.”

Anh không hề giận, còn cười vui vẻ, rồi nắm chặt lấy tay tôi:
“Nếu nhớ anh, thì tra thử chuyến bay CJ3266 đi. Dù không thấy anh, nhưng em cũng biết được anh đang bay đến đâu, đúng không?”

Chỉ cần nghĩ đến đoạn đối thoại đó, nước mắt tôi như chuỗi ngọc bị đứt, rơi không kìm được giữa đài truyền hình. Tôi mặc kệ ánh mắt của lãnh đạo hay đồng nghiệp, ôm mặt ngồi sụp xuống đất, khóc nức nở.

Biên tập viên vẫn chưa hiểu chuyện gì, lo lắng chạy lại:
“Chi Niên, em làm sao vậy?”

Tôi cố gắng kìm nén, đưa tay che miệng, giọng nghẹn lại:
“Xin lỗi chị… em… em không thể đọc bản tin này.”

Chị ấy càng thêm lo lắng:
“Em bị sao vậy? Nói cho chị biết đi, chuyện gì đã xảy ra?”

Tôi nuốt khan, cuống họng như có tảng đá chặn ngang, khó khăn lắm mới bật ra được mấy chữ:

“Chồng em… chính là cơ trưởng chuyến bay CJ3266.”

26.

Một tuần sau đó, tôi ăn gì nôn đó.

Tôi tưởng do tâm lý suy sụp, nào ngờ đi bệnh viện khám, bác sĩ nhìn siêu âm rồi khẽ hỏi:
“Chúc mừng cô, thai đã được gần hai tháng rồi.”

Tôi như bị sét đánh.

Bước ra khỏi phòng khám, tôi khụy xuống ngay hành lang bệnh viện, ôm bụng mà khóc như thể trời sập.

“Đồ khốn… anh đi rồi, còn bắt tôi để lại một đứa con mồ côi cho anh à?!”

Tôi trút hết cảm xúc, mệt mỏi lê bước trở về nhà.

Vừa bật đèn phòng, tôi lập tức sững người — trước mắt tôi, là Tống Kinh Yến đang đứng ngay giữa phòng.

Toàn thân tôi cứng đờ, một luồng khí lạnh chạy dọc sống lưng:
“Anh… anh là người hay… ma?”

Tống Kinh Yến tiến đến, dang tay ôm tôi vào lòng, giọng trầm thấp:
“Nhớ em.”

Cảm nhận được hơi ấm từ cơ thể anh, ánh mắt tôi ngập tràn kinh ngạc lẫn vui mừng:
“Anh… anh chưa chết?!”

Khuôn mặt Tống Kinh Yến tối sầm lại:
“Anh vừa xuống máy bay là đến tìm em ngay, còn chưa kịp về gặp mẹ anh đâu. Vậy mà em mở miệng ra là trù anh chết à?”

Khóe miệng tôi co giật, có chút ngượng ngùng:
“Nhưng trên bản tin nói… máy bay hãng anh rơi xuống Thái Bình Dương…”

Tống Kinh Yến giải thích, giọng hơi bất đắc dĩ:
“Đó không phải hãng anh, là hãng nước ngoài. Chỉ là trùng tên thôi. Với lại, số hiệu chuyến bay cũng không giống.”

Tôi ngơ ngác hỏi lại:
“Không phải là… CJ3266 à?”

Tối qua rõ ràng anh nói đúng con số đó mà!

Tống Kinh Yến thở dài, nhéo nhẹ trán tôi:
“Là CG3261, là một chứ không phải sáu. Em nghe sai rồi còn nhớ dai ghê.”

27.

Nhìn thấy Tống Kinh Yến bằng xương bằng thịt đứng trước mặt mình, cái cảm giác tưởng đã mất rồi lại tìm lại được… thật sự không lời nào tả nổi.

Tôi vừa khóc vừa mắng, nước mắt giàn giụa:
“Đồ khốn kiếp!”

Tôi thực sự không biết mình đã vượt qua tuần lễ vừa rồi bằng cách nào.

Tôi đã gọi điện cho anh — rất nhiều lần.
Nhưng điện thoại chỉ báo tắt máy.

Tôi nhớ lại trước đây mình cứ hay lo lắng linh tinh: lỡ một ngày nào đó anh đang bay mà xảy ra chuyện thì sao…

Đến khi thật sự tin rằng điều đó đã xảy ra, tôi chỉ muốn tự tát mình hai cái cho tỉnh lại.

Tống Kinh Yến kéo tôi vào lòng, dịu dàng lau nước mắt trên má tôi:
“Khóc thành thế này rồi mà còn dám nói là không yêu anh.”

Ánh mắt anh khẽ liếc xuống tay tôi:
“Em cầm cái gì đó? Đưa anh xem.”

Chưa kịp phản ứng, anh đã nhanh tay giật lấy.
Khi thấy rõ nội dung trên tờ giấy, ánh mắt anh sáng rực lên, lập tức ôm chặt lấy tôi:
“Chi Chi… em mang thai rồi à?!”

Tôi hít mũi, khẽ nói:
“Ban đầu cứ nghĩ anh đã không còn… nhà anh lại không có anh chị em nào khác, nên em định sinh con để… để giữ lại chút máu mủ cho nhà họ Tống.”

Tống Kinh Yến bỗng căng thẳng, giọng khẩn trương:
“Vậy giờ em biết anh còn sống rồi… em tính bỏ đứa bé à?”

Tôi lườm anh một cái, rút lại tờ kết quả xét nghiệm từ tay anh:
“Anh còn sống, em càng không định bỏ.”

28.

Tống Kinh Yến ôm lấy mặt tôi, ánh mắt vừa dịu dàng vừa tham lam như muốn nuốt trọn lấy tôi vào lòng:
“Cô gái anh đã thầm thích từ thời cấp ba, mãi mới tìm được cái cớ kết hôn chớp nhoáng để rước về, em nghĩ anh dễ dàng buông tay sao?”

Tôi kinh ngạc:
“Anh nói… anh chưa làm thủ tục ly hôn thật à?”

Tống Kinh Yến khẽ gật đầu, ánh mắt nghiêm túc:
“Anh chưa từng đến Cục dân chính.”

Tôi trừng mắt nhìn anh, nghi ngờ bật ra thành lời:
“Đồ lừa đảo! Rõ ràng người anh thích là Cố Tử Hàn mà!”

Tống Kinh Yến chau mày, giọng mang theo chút khó chịu:
“Ai nói anh thích cô ấy? Người anh luôn thích từ đầu đến cuối… là em.”

Câu nói ấy khiến tôi như bị đánh trúng tim, nhưng tôi vẫn không dám tin.
Tôi nhìn anh chằm chằm, nhấn mạnh từng chữ:
“Hồi cấp ba, ai cũng nói anh có bạn gái rồi.”

Tống Kinh Yến nhướng mày, khóe miệng xếch lên một tia trào phúng:
“Là anh cố ý nhờ mấy thằng bạn thân tung tin đấy. Hồi đó nhiều nữ sinh theo đuổi quá, anh thấy phiền chết được.”

Tôi tiếp tục chất vấn:
“Thế còn chuyện anh từng ôm Cố Tử Hàn thì sao?”

Tống Kinh Yến nhẹ thở dài:
“Cố Tử Hàn là con gái bạn thân của mẹ anh. Cô ấy bị bệnh tim bẩm sinh, năm 5 tuổi thì cả nhà sang nước ngoài định cư, tận 15 tuổi mới quay về. Mẹ anh nhờ anh chăm sóc cô ấy một chút, chứ anh chưa từng có chút tình cảm nào với cô ấy cả.”

Tôi vẫn chưa hoàn toàn tin, bèn nói:
“Thế còn chuyện lúc ba tuổi, anh đòi cưới cô ấy làm vợ thì sao? Chính mẹ anh nói mà.”

Tống Kinh Yến kéo tôi ngồi xuống ghế sofa, vòng tay siết nhẹ quanh vai tôi, ôn tồn nói:
“Em nghĩ đi, anh ba tuổi, cô ấy năm tuổi — chưa bao lâu đã xuất ngoại. Em tin lời con nít nói thật à? Hơn nữa lúc cô ấy trở về, anh đã sớm phải lòng em rồi.”

Tôi: “……”
Lời nói không hoa mỹ, nhưng lại khiến tim tôi run lên từng đợt.